La clave estaba en la cuarta fila. Tres filas por detrás de la impúdica
exhibición de un desgarro estereotipado, los ciudadanos que rellenaban
el plano eran muy conscientes de que solo estaban allí para hacer bulto.
Por tanto, no actuaban, no chillaban, no lloraban, no se revolcaban por
la nieve. Eran los extras de una película con dos protagonistas, el
padre y el hijo. Kim Jong-il, ese tupé y esas gafas, no habría llamado
la atención en una peli de artes marciales, como el mafioso oriental que
frecuenta clubes de
strip-tease. Kim Jong-un, aturdido y obeso,
con cara de pocas luces, parecería en el cine exactamente lo mismo que
en la realidad, ni más ni menos que el heredero de su padre. La clave
está en la sangre. Los dictadores invocan el poder de ese líquido
precioso que derraman sin piedad cuando corre por las venas de otros
cuerpos, para perpetuar el suyo y sobrevivir simbólicamente a su propia
muerte. Se van, pero se quedan, porque dejan una raíz, que es a la vez
fruto y semilla de su herencia. La sangre, ese vulgar compuesto que
garantiza la vida, se impregna así de valores morales e intelectuales
que le son ajenos. La bondad, la sabiduría, la ejemplaridad, se heredan
en unas pocas familias del mundo como los demás heredamos la forma de la
nariz o el color de los ojos.
