Los hombres y mujeres caviar seguirán entrando y saliendo de las tiendas
de moda, de los clubes, de las marisquerías, de la ópera, de los coches
de lujo (de alta gama, les dirán, para disimular el boato). Dentro de
la masa de pan de nuestros sesos harán túneles, en cambio, proyectos a
los que no nos subiremos, hijos o nietos que ya no alumbraremos,
estudios que nunca emprenderemos. Compraremos al Estado lotería que no
tocará, haremos cola en hospitales públicos sin quirófanos y perderemos
la vida frente a mostradores de facturación de aeropuertos fantasmas.
Por entretenernos, reservaremos mesa en restaurantes imposibles y luego
cancelaremos la reserva, como secretarios de nosotros mismos. Nos
llamaremos desde el teléfono móvil al fijo y desde el fijo al móvil
dejándonos mensajes en los dos. No mensajes desesperados, ni
amenazantes, ni raros, mensajes de no me esperes a cenar, cariño, o
llegaré más tarde, amor, o han vuelto a suspenderme la Física, mamá, o
al niño le ha subido la fiebre, abuela. Mensajes dóciles, de los de ya
estoy en casa, me han hecho otro ERE o se ha estropeado la calefacción.
En las marquesinas de los autobuses nos sentaremos junto a mujeres de
tobillos gruesos, con bolsas de la compra por las que asomará un manojo
de puerros. Comeremos en las cafeterías de los tanatorios los restos que
abandonen los deudos: migas de sándwiches de mortadela seca y culos de
cerveza caliente y trozos de tristura a la plancha, muchas veces
fingida. Dormiremos con la cabeza en el lado de los pies y con los pies
en el lado de la cabeza, a veces también debajo de la cama, con los ojos
abiertos. Cada poco, nos agacharemos a atarnos los cordones de los
zapatos, para no pisárnoslos, y así caerán las noches y los días y las
estaciones y los años. Después del 15 de enero, las tardes comenzarán a
ser más largas.
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